?

Log in

No account? Create an account
Хорошего понемногу...
joking on ye edge of Abyss
Короткие истории, внеочередные 
30-июл-2018 07:24 pm
ложь, dark#5
Игры иногда подразумевают рассказывание историй.
Некоторым историям слушатели нужны. Некоторым - не обязательны. Некоторым - даже вредны, по крайней мере для участников этих историй.
Если же позволить фантазии отпускать себя и рассказывать правду - истории станут слишком острыми, чтобы их рассказывать. Будут застревать в горле, а то и убивать рассказчиков.
Поэтому я и люблю рассказывать баечки. С намёками, без намёков, в расчёте на слушателей и просто так. Для того, чтобы жить истории не обязательно быть услышанной. Достаточно быть написанной в интернете. Поисковые роботы растащат её, разорвут на цитаты, проанализируют и проинтерпретируют. Пока - с целью продажи какой-нибудь ерунды, но жизнь многих людей - это продажа какой-нибудь ерунды в обмен на что-нибудь ценное, так к чему удивляться, что создаваемые нами инструменты начинают именно с этого?

Сегодня очередные "внеочередные" короткие истории, пусть они и вышли несколько длиннее обычного. Наверное это потому, что я всё ещё могу их рассказывать - и просто потому, что на самом деле мне всегда есть что рассказать.


Жил был человек. Он любил маски и делал их из всего, что попадалось под руку. Маски из папье-маше и из дерева, из пластика и из кости... Но самые удивительные маски всегда получались из других людей. Спроси у кого угодно - и ты поймёшь, что общественное мнение защищает от истины куда лучше любого материала, а одежду Голому Королю шьют лучшие пиарщики нашего времени. Мастер Масок же был так хорош в своём искусстве, что через некоторое время люди забыли, как он выглядит и к чему стремится. Тогда-то он и начал действовать.

Жил был человек. Он был столь низкого мнения о себе, что стремился оставаться как можно более незаменым. Сначала он таился в тенях, затем - в свете софитов, затем - и при ясном дневном свете. Если бы я искал плохие метафоры, то сказал бы, что он научился прятаться где-то между тиком и таком, в том кусочке времени, который разделяет мгновения, но я не буду этого делать. Я слишком хорошо знаю того и тех, кто действительно так живёт - и обойдусь их огорчением от того, что написал про них с маленьких буков. Так вот, он виртуозно научился прятаться. Эффект Циннобера, эффект Иллиана, смешать, взболтать и.. оглянитесь! не стоит ли он сейчас за вашей спиной?
Хотя... На вашем месте - я бы не оборачивался.
Неведение целебно.

Жил был человек. Колдун, маг, заклинатель, чародей... У Искусства много граней, много названий и много смысла, который в него можно вложить. Проблема с Искусством одна, да только понимают её немногие. Пока ты ешь волшебство, упиваешься им, чувствуешь его каждой клеточкой своего тела, оно ест тебя, заменяет тебя собой. Превращает тебя в себя. В волшебстве довольно немного человеческого в том смысле, который мы пытаемся вложить в это понятие. В волшебстве гораздо больше настоящего, искреннего, всего того, что мы пытаемся скрыть от себя за масками, иллюзиями и тенями. Всего того, что является нами до того, как мы начинаем втискивать себя в рамки окружения. В чем же состоит эта история? О, в том, что жил был колдун. Маг. Заклинатель. Чародей... Человек. И это было волшебно.

Жил был человек. Про него говорили разное. Ей богу, не вру, сам слышал, как милая парочка всерьёз считала его святым! Ну или если не всерьёз святым, то уж точно благословленным и немного чудотворцем. Не удивился бы, если бы то, о чём они говорили, оказалось правдой. Другие считали его отъявленным грешником, который не остановится ни перед чем, ни передь людскими, ни перед божьими законами. Истина же... Её в этой истории не будет. Каждый ведь всегда остаётся со своим мнением, даже пройдя долиной смертной тени. Вопрос лишь в том, убоится ли он зла? Этот человек не убоялся.
И вот с этого и началась настоящая история.

Жил был человек. Музыкант, если вы понимаете, о чём я. Если не понимаете... Давайте я попробую вам это объяснить. Музыка - она как магия, только музыка. Всё.
Неужели вам недостаточно? Хорошо, тогда слушайте внимательно. Желательно - тишину. Внимательно! Слышите - кровь пульсирует у вас в ушах? Слышите большой барабан сердца? Слышите свирели и флейты своего дыхания? Музыка - это жизнь. Музыка - это то, что пронизывает всё окружающее, отвечает нам и ведёт нас за собой. Лжёт нам в угоду коварному музыканту. Вытаскивает истину из заплёванных душ и роняет эту истину в грязь - просто потому, что так захотелось - или потому, что именно там этой истине и место. Музыка ждёт. Музыка зовёт. Музыка была, есть и пребудет всегда - на счёт раз. На счёт раз-два. Раз-два-три. Раз-два-три-четыре...
Так вот, жил был человек. Была у него одна палочка, десять (с половиной) дырочек...
...а крысы, как и проблемы, были не у него. Более того, с его дудочки проблемы обычно только начинались.

Жил был человек. Тут, конечно, историки спорят - жил ли он, был ли он, или это только слухи. Нет, что вы, это не повторение истории про невидимку! Просто человек этот был перекати-поле. Сегодня здесь, завтра - там, никогда и нигде не при делах, хотя и заставлял шестерёнки вращаться быстрее - или и вовсе замирать. Известно же, что одна песчинка в нужное время и в нужном месте куда опаснее лома. И куда незаметнее. Так вот. Жил был человек. Перекати-поле. Который налетал как ветер - и исчезал также внезапно. Но за его спиной ничего не оставалось прежним.

Жил был человек. Романтики (и дураки) сказали бы, что таких уже не делают. Мол, на фабриках душ поменяли пресс-формы и штампуют человеческий материал сейчас по иным принципам и законам. Врут, конечно. Все люди разные, как не пытайся вложить их в прокрустовы ложа менталитетов, законов, социотипов, архетипов и прочих полочек. Единственные полки, на которых люди одинаковые - в морге. Там обычно все мёртвые. Так вот, жил был человек, который вдохновлял других людей на то, чтобы быть лучше. Не то, чтобы у него это получалось сделать со всеми, не то, чтобы всё получалось так, как он хотел - но он сделал с людьми куда больше, чем они с ним, и теперь живёт в этих людях. Впрочем, если я продолжу, то это будет история об историях, а не о людях, так что... Жил был человек. И всё ещё живёт.

Жил был человек. Несдержан на язык, но с кем это не бывает? Язык вообще страшное оружие. Особенно для того, кто не умеет им пользоваться. Меч без рукояти - ну хотя если достаточно сильно сжать нужное горло, то рукоять обретается... Хотя это и не то, что обычно подразумевается под этими словами. Так вот, жил был человек, с языком, чересчур острым для него самого - и, к тому же, недостаточно эффективно пользовавшегося этим оружием. Настолько, что даже убиться таким образом не смог. Игры обычно не позволяют рассказывать о своих правилах (особенно если их нет), но эту историю делает даже не финал, а просто тонкий штрих в сюжете.
На самом деле он был очень сдержан на язык. Настолько, что каждое слово выскальзывало из его рта лишь после долгого и тщательного просчёта всех понятных ему вероятностей. У каждого слова была конкретная цель и даже если оно её не достигало - ему хватало терпения и упорства для того, чтобы строить свою Дорогу несмотря ни на что.

Жил был человек. Довольно избитое начало для истории, но у настоящих историй может быть только конец, поскольку рождаются они из предвечного божьего слова, хвои сосны, пены девятого вала - и это не считая прочих, не менее важных ингредиентов. Где же начинается история каждого человека? С историй его родителей? Пращуров? С того момента, как в голову этому человеку ударит что-то столь серьёзное, что... Хотя нет, таким истории обычно заканчивают. Начинается ли история с того, что её стали записывать? Рассказывать? Начинается ли история с анекдота - грубого ли, правдивого ли, пошлого или же искреннего? Если уж на то пошло - то тем, что человек был история о нём не заканчивается.
Так вот. Жил был человек и рассказывал он истории. О куда большем их количестве он молчал, но они всё равно выскальзывали наружу. В паузу в его словах, в его молчании, в его снах - и в том, как эти сны были (или же не были) кем-то трактованы. Истории пережили этого человека, его славу и полезность, его грусти и горести - и его авторство. Про него забыли. И всякий миг его славы меркнет по сравнению с тем, что век его историй пережил даже память.

Жил. Был. Человек.
Comments 
30-июл-2018 05:55 pm
Прекрасно. невероятно прекрасно.

Edited at 2018-07-30 17:56 (UTC)
This page was loaded дек 17 2018, 4:26 pm GMT.